Lightning strikes twice ♦ August

La pluie torrentielle, le déluge qui s’abat sur la ville à en noyer les caniveaux et en submerger les rues. Les lueurs floues des véhicules qui dansent au loin, irréels flambeaux que la nuit emporte avec elle. Les rues poisseuses des quartiers pauvre de Central City, apogée du lugubre et du macabre, la saleté qui flotte dans la rivière de crasse ruisselant jusqu’aux égouts. Les journaux ont beau titrer que Gotham reste l’antre du crime et de la désolation, mais Leawood n’a rien à envier aux bas-fonds où le chevalier noir mène croisade. Insalubrité, pauvreté et crime : autant de raisons de ne pas s’attarder ici et tout autant pour ne pas dévoiler son appartenance aux forces du CCPD. C’est peut-être ce qui le pousse à arborer son badge à sa ceinture, à laisser son arme clairement visible sous le long manteau qui tente vainement de le protéger de la tempête qui bat le pavé : il n’est pas là pour se cacher, il ne l’a jamais été. C’était peut-être de la fierté, chercher à montrer au monde que la police n’avait pas peur, que la police était légitime ici comme ailleurs et qu’elle ne se terrerait pas comme un animal apeuré des prédateurs qui rôdent dans l’ombre. A moins que cela ne soit de la provocation, l’envie d’attirer le regard et les foudres des inconscients se croyant au-dessus de la loi, ceux qui pensent l’épée de la justice émoussée et l’allégorie définitivement aveugle. Il est là pour leur rappeler, leur faire savoir qu’ils n’ont pas tous les droits, qu’il vient pour eux et qu’ils ne pourront lui échapper…

A mesure qu’il s’avance, il repense aux circonstances, aux enjeux. Il se remémore tout ce qui l’avait mené jusqu’ici, les conseils avisés et les informations murmurées. Comme d’habitude, il est allé au-delà des autorisations accordées, s’est servi de méthodes que la morale réprouverait. Mais ce qui lui importe au final, c’est bien le résultat. C’est comme ça qu’il s’est retrouvé là, devant la porte d’un appartement dont le miteux n’a d’égal que l’inhospitalier, endroit délabré et isolé, le parfait guet-apens pour l’imprudent qu’il est. Ici, il ne pourrait espérer de renforts ni d’alliés, livré à lui-même dans l’hostile et l’angoissant. Pourtant, il frappe quand même, conscient que c’est en solitaire qu’il travaille le mieux. Il écrase son poing contre l’entrée que les insectes ont rongé avec une fermeté à en faire trembler les murs. Après plusieurs essais, quelqu’un daigne lui ouvrir, bien vite paniqué en voyant l’insigne gravée qu’il a attaché à la ceinture. Un bref refus suivi d’un « Pardon officier » comme seule réaction, la battante se refermant pour signifier la fin d’un échange des plus concis. Mais ces quelques secondes ont suffi à confirmer ses doutes, à valider ses hypothèses : il est face au bon suspect ! Avant que la porte ne se soit refermée, il met son pied pour la bloquer, cherche à prolonger la discussion ne serait-ce que pour mettre les choses au clair : il est inspecteur, pas officier ! Il s’est suffisamment battu pour en arriver-là, ces dernières années n’ont fait que le prouver : le policier est à présent gradé et il serait fatal de le sous-estimer ! Sans attendre d’invitation, il s’engouffre dans l’appartement alors que son interlocuteur de plus tôt ne semble plus d’humeur à discuter, les poings levés à hauteur de son visage pour en découdre avec celui venu l’arrêter.

Premier round. Le combat qui débute, son âme qui se plonge dans les souvenirs quand son corps s’engage dans la bataille. Les face-à-face, c’est dès sa jeunesse qu’il les a menés, quand son frère lui apprenait à se défendre, le motivait pour qu’il sache rendre les coups. Même si leur père s’était fait un nom dans la communauté, l’hispanisme coulant dans leurs veines les poussait parfois à devoir user des poings plus que des mots, particulièrement lorsque les esprits étriqués devenaient trop critiques, trop moqueurs. Alors il avait appris à asséner le bon crochet au bon moment, à esquiver les uppercuts pour pouvoir riposter une fois la garde de l’adversaire baissée. C’était comme un automatisme, une chorégraphie à répéter en fonction de son partenaire. A l’époque, il était loin d’imaginer que ce genre d’enchaînement ferait partie intégrante de son travail, encore moins si on lui avait dit qu’il l’utiliserait pour faire respecter la loi. Pourtant, aujourd’hui était l’exemple parfait, les attaques s’intensifiant au rythme de la pluie qui tombait. Il avait l’avantage de l’expérience et du physique, c’est peut-être cela qui lui a donné confiance, trop confiance… Car il ne vit pas l’armoire vacillante dans le couloir étroit, n’anticipa pas le geste fourbe de son adversaire prêt à tout pour gagner. Le poids du meuble qui lui tombe dessus, les secondes perdues offrant au vagabond une échappatoire par les toits… Trop dominant, trop sûr de lui, trop bête : la justice aveugle et aveuglée par son obsession immodérée.

La détermination comme moteur, il s’élance sur ses pas comme le chasseur sur sa proie, le poursuit dans les escaliers menant au sommet de l’immeuble en ruines, réduit la distance qui les sépare l’un de l’autre. Par réflexe, il évite un tir destiné à lui ôter la vie, plonge sur le côté alors que le projectile d’acier vient s’éclater contre le mur opposé. Le second round qui commence, un duel à main armé qui fait ressortir toute l’animosité du policier. De tous les criminels, c’est ceux osant faire feu sur les forces de l’ordre qu’il déteste le plus, le souvenir de la mort de son frère policier réouvrant des cicatrices encore trop fraîches. L’espace d’un instant, il se revoit sur la scène du crime, se représente le corps inanimé de Jorge et ressent la détresse qui l’avait secoué. Son idole morte et qu’il n’a jamais pu venger. La réminiscence douloureuse comme poussée d’adrénaline que son palpitant vient pulser dans ses veines, la rage qui crispe sa mâchoire et verrouille ses poignets : le pistolet au poing, il appuie sur la détente et touche sa cible à l’épaule, la fait vaciller alors qu’elle était sur le point de s’échapper. Le temps qui se ralentit, il le voit basculer en arrière, la gravité qui aspire le corps blessé jusqu’à la chaussée vingt-mètres plus bas. Les secondes qui s’étirent, sa vie et ses choix qui défilent sous ses yeux alors qu’il s’élance pour rattraper le criminel en train de lui filer littéralement entre ses doigts. Il se souvient des raisons qui l’ont poussé à être policier, entend encore les conseils de son aîné lorsqu’il est entré au CCPD. Il revoit le visage illuminé de sa fiancée quand il lui a demandé si elle voulait l’épouser. Il repense à ceux qui se battent encore pour que la loi et l’ordre soient respectés : West, Singh, Allen… Autant de raisons le poussant à tendre le bras pour saisir celui du suspect, autant d’arguments que la réalité vient soudainement balayer…

L’éclair de lucidité qui tonne dans son esprit : pourquoi se donner tant de mal pour sauver ceux qui ne le méritent pas ? Parce que c’est en poursuivant les meurtriers que son mariage a échoué, parce que c’est à cause des criminels qu’il est aujourd’hui le seul enfant des Heart, parce qu’il n’a de cesse de pourchasser ceux qui détruisent la vie des autres sans jamais avoir l’impression que cela a payé. Alors lorsque ses doigts se mirent à frôler ceux du truand impuissant, lorsqu’une chance lui a été donné de le sauver d’une funeste destinée, August s’est retiré d’un pas arrière décidé, laissant l’homme suspecté continuer sa chute vers une mort assurée. Mais même la justice ne peut rien contre l’imprévu, surtout lorsque ce dernier se manifeste sous la forme d’un flash écarlate. En un battement de cil, le cadavre en devenir fut subtilisé à la faucheuse quelques secondes avant l’impact, rattrapé par un bolide trop bon pour cette cité et qui l’amènerait certainement dans une cellule à Iron Heights, laissant l’inspecteur seul avec la déception de voir encore les méchants s’en tirer. Et alors qu’un soupir échappait de ses lèvres, une sombre réflexion sembla embrumer ses pensées : peut-être qu’aujourd’hui, seuls les innocents sont destinés à mourir…